Контакт и куча бложжиков прекрасно расставляют всех на свои места. Потому что люди привыкли врать. Нет, не всем, определенной части, у которой меха, шелка и другая душевная порнография, не стоящая определенного внимания. Да и выглядящая как минимум жалко. Им глубоко насрать на правду, на эту грубую, жестокую, ломающую в человеке все самое хорошее, правду. Для любого индивида слышать дешевые комплименты намного приятнее. Да и врать легче, потому что не надо подыскивать правильные слова для смягчения всей рези, ведь прекрасно понимаешь, что человек обидеться. Нет, давайте всех уверять, что все хорошо и все просто отлично. Даа, так же легче, проще.

Поэтому у людей под явными дерьмовыми фотками и появляются куча дурацких комментариев. И плевать, что рожа на ней ужасная.

Причем комментируют только тех, кто близок, дорог и тому подобное. Или кого надо. Если хочешь понравиться человеку, напиши кучу лестных комплиментов и вы друзья.

Только от таких "друзей" блевать охота. Потому что фальшивки, как и все их слова. А спустя некоторое время удивляются, "а почему нас предали? Кинули?" Так все, господа, поезд ушел и вам помахали в след. Ваше время истекло, вы становитесь всеобщим плинтусом.

И вообще, столько умных людей кругом, знающих и понимающих. С кучей друзей и ПЧ, но при этом несчастная жизнь терроризирует дневники и статусы. Тех предали, тех обидели... А главное, никому нельзя рассказать, не поймут или будет разрушен твой великолепный загадочный образ, вечно печального Пьеро.

К черту.

Нет, интернет не расставляет людей по местам. Он скопления фальши, который переходит в жизнь. Причем, чем более лжи в человеке, тем он популярен.

Мой знакомый однажды отметил, что некрасивых людей не бывает. Сотню раз убеждался в обратном. Их куча, причем не внешне, а душевно.

А я лучше буду счастливым дураком, говорящим правду и на вопрос: "как дела" буду говорить правду. Плохо, значить плохо, а не "моя душа скитается по темным уголкам небесного дворца в поисках света". Ведь если все такие замечательные, должны же в этом мире быть сволочи.

И вообще глубокий смысл - сливной бочок, потому что понять множество граней заложенных в одну вещь все равно невозможно. Но ведь так хочется быть умным, цитировать классиков и философов, при этом, что и пол страницы вряд ли осилили. Читал я Ницше, меня хватило на десять страниц, после я закрыл книгу и понял, что мне очень далеко до десятилетних девочек. Ах, да, ко всем умным семя извержениям прибавим загадочность и непонятность, в итоге мы получаем классический пример штамповых барышень. Будь умной. К черту таблицу умножения, не в этом знания и ум.

Да, смотря на это, действительно хочется быть дураком. Верить в сказки и чудеса.

И как же я рад, что таким являюсь. Не модный, не высоко культурно развитый, и не циничная сволочь. Самый простой человек, наивный и чересчур инфантильный.

Да, лучше я буду таким. Конечно, без недостатков мало кто бывает, и всегда есть куча способов оправдывать себя перед обществом или перед самим собой. Куда легче обвинить мир во лжи, лицемерии и злобе, когда сам ты из себя ничего не представляешь. Дырка от бублика. Но ты же хороший, только почему-то друзей мало и общаться не хотят.

Интернет расставляет, а ты тихонько смиряешься с участью, грызя локти и ненавидя всех окружающих. И не надо уверять, что являешься Печорин Лермонтова, вот не надо, всех можно понять, людей много, просто ты тоже боишься правды и не умеешь ее воспринимать. Вот так-то.

Все в мире мрази, для каждого человека мрази свои.

И все же плевать я хотел на ваши комплименты.

Я чудовище и могу без вас!

@темы: авитаминоз, 16, Идите на хуй, 32 по Фаренгейту

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

на улицах обострение подростковой занятости. Все раздают листовки, газеты. А я такой весь иду с плеером, в очках от солнца под Рей Бэн. В наушниках играет какая-то муть. Кажется, что через четыре дня в душу ворвется лето. И сожжет ее, а тело будет метаться в агонии.
У меня перехватывает дыхание от Animal Jazz, не знаю почему, но мне очень трудно дышать от их песен. Они поют про осень и про жизнь. А моя жизнь серая и безрадостная. Я не умею нравится людям, я слишком сложный, правильный, циничный и занудливый. И к черту сказки, это Россия. Это Москва. Город секса и блядей, где в двенадцать уже все знают, что если хочешь чего-то добиться у тебя должны быть деньги, ну или ты должен под всех ложится. А я не буду
Этот мир однажды прогнется под меня.
У нас будет милый секс, только трахать буду я. С пафосными словами, что, "сука, я тебя сделал".

На улицах холодный ветер гуляет. И я встречаю того подростка, которого я, как мне казалось, любил давным-давно. Столько воды утекло, что я уже все забыл.
Высокий, с хриплым голосом и вечно курящий тринадцатилетней подросток. А мне шестнадцать. И я ниже тебя на целую голову. Как давно мы смеялись вместе. А теперь я улыбаюсь просто из вежливости. Потому что детство ушло. Мне интересно нечто больше, чем выпивка, сигареты и "Барби". Как это глупо, но именно так и уходит дружба. Реже звоним и видимся. Удаленные страницы контакта не дают возможности связываться.
Ничего не исправить больше, я уже другой. И на душе невыносимо больно первые десять минут, после того как ты ушел со своим другом гулять, а я направился в другую сторону. Горло сдавлевает комок и хочется рыдать, но я пересиливаю себя и улыбаюсь облакам. По небу плывут облака, серые. Дожди обещают каждый день. Но
мне становится все равно, а со временем и ровнее...

Я натираю ноги старой, разлевшейся обовью, которую за эти годы так ни разу нормально не носила. Я ищу планшеты для рисования по этим длинным вереницам магазинов. Смотрю в небо и зачем-то глупо улыбаюсь. Мои отражения в витринах не стоят того, чтобы любоваться. Слишком банальный, слишком некрасивый. Но все же ловлю восхищенные взгляды и где-то в подсознание чувствую: "А ты ему нравишься, идиот".
Мои фотографии настолько ужасные, что я удаляю их без возможности реабилитировать

На улицах полящие солнце в глаза.
Мимо ходят длинноногие красавицы, и парни пьют пиво на ступеньках домов. В город приходит лето. А у нас экзамены

И лето - не лето. И я - не я.
Круг замкнут. Проснулся.

@темы: Бардак в голове, 16, Детство кончилось, Чувства разъедают душу, Воздух закончился, Лето нынче холодное, Останемся в детстве, 32 по Фаренгейту, истории странного\старого Янки, если верить Фрейду

---

Остановите этот мир. На следующей остановке я, пожалуй, сойду

@темы: (с)

---

мне похуй на твои принципы в принципе(с)

@темы: (с), 16

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Серые дни держат в нас простуду,
я разбит водопадами чувств и тобою
Наша осень больше никогда не наступит.
Я умираю от рака эмоций

дождь из белок

@темы: (с), 16, Быть самим собой, Я такой редкостный дурак, шыворотнавыворот, 32 по Фаренгейту, немое море без нервов и суеты, Я буду врать, простите меня, пожалуйста

---

за последние месяцев шесть слякоти и метелей меня совершенно некому стало жалеть и отчитывать за простуду. (c) Диляра

Пожелай мне удачи, Bob Dilan, завтра

@темы: (с), авитаминоз, В ванильном небе, 32 по Фаренгейту

---

BORODINO

– HEY tell, old man, had we a cause
When Moscow, razed by fire, once was
Given up to Frenchman's blow?
Old-timers talk about some frays,
And they remember well those days!
With cause all Russia fashions lays
About Borodino!

– Yea, were there men when I was young,
Whose songs your tribe is not to 've sung:
They'd fight,– you 're none as good!
An evil lot have they been drawn:
Few left the grounds to which they had gone...
Had it not been God's will alone,
Old Moscow should have stood!

Retreating this day and the next,
We wonder'd when 's our battle, vext;
The veterans talk'd upset:
"What then? we 're off to winter dorms?
Go the commanders by new norms;
Daren't they rip foreign uniforms
On Russian bayonet?"

And then we had come upon a plain:
Here 's room to fight with might and main!
There built we a redoubt.
Our troops are curt on high alert!
Soon as sun's beams on cannon spurt,
And on the bluish wood-tops squirt –
The Frenchmen march right out.

I drove the shell in tight: well isn't
It meet our guest receive a present!
Hold off, my friend Moosue!
Who needs these games, why not begin;
Those left alive will wall you in,
If this be what it takes to win
Our motherland from you!

Two-days'-worth pass'd in trading shots.
Why give of that too many thoughts?
We waited third day on.
Words started then to fly to the ear:
"'Tis time we use the grape-shot, hear!"
And now the field of carnage sheer
The pall of night does don.

Then I dozed off beside our gun,
And not until the dawn, was done
The revel of the French.
But quiet was our open camp:
His shako with a brush one 'd scamp,
Cross-hearted, would another tramp,
His sharpen'd bayonet clench.

And once the sky lit from its border –
Formations, gleaming, pass'd in order,
With shouts all took its berth.
Our colonel's mettle did you feel:
Czar's servant, soldiers' father real...
Yea, 'tis a pity: slain by steel,
Now sleeps he in black earth.

And eyes aflame, he spoke his mind:
"Hey lads! is Moscow not behind?
By Moscow then we die
As have our brethren died before!"
And that we'll die we all then swore,
And th' oath of loyalty ne'er tore
Neath Borodinian sky.

Some day it was! Through flying smoke
Set out in swarms many a French bloke,
And e'er for our redoubt.
The lancers in their motley guise,
Dragoons with horse-tails with loud cries –
They all would flash before our eyes,
They all were near about.

You 're never to behold such fights!..
The banners would fly by like sprites,
In smoke would glimmer fire,
The blade would sound, the grape would shriek,
The fighters' hand to thrust grow weak,
And muzzles have no space to seek
O'er bloody heaps e'er higher.

The foe that day had many ways
To feel what daring combat weighs,
Our Russian hand-to-hand!..
As did our chests – earth's hollows trembled;
The steeds, the men all disassembled,
And cannon volleys' sound resembled
A moaning o'er the land...

Dusk fell. We all were ready to
Next morrow start the fight anew
And stand till none were left...
Of drums we heard far off the rattle:–
The pagans left the field of battle.
To count then we began the sad toll
Of wounds and comrades reft.

Yea, were there men when I was young,
Bold tribe of whom shall songs be sung:
They'd fight,– you 're none as good.
An evil lot have they been drawn:
Few left the grounds to which they had gone.
Were 't not the will of God alone,
Old Moscow would have stood!

(С)

@темы: (с), Стихи

---

заглатывай краски, фломастеры, чтобы блевать цветом.
блюй радугой, дура. А не своим просроченными душевными проблемами.

@темы: 16, Упасть вверх, Пасмурное небо, Чувства разъедают душу, Человеческие маски, Ноль три, Онанизм души, Похуй, пляшем, Я такой редкостный дурак, До седьмого неба, шыворотнавыворот, Маленький братик Джои, Разные разности

---

я пересматриваю свои фотографии и понимаю, что у меня нет ни одной хорошей.
Я смотрю на себя в зеркало и понимаю, что у меня слишком стремная рожа.
Я пишу дурацкие посты, которые ничего не имеют общего со мной,
Я читаю чужие дневники, потому что мне не нравится моя жизнь.
Я продаюсь за чувства, чай и шоколадку.
Я продаюсь не телом, а душой и это самое печальное.
Я это я.
И черт с этим

А у нас уже весна. да

@темы: Я такой редкостный дурак

---

Я полюбила метро за возможность остаться наедине со своими мыслями. За возможность встретить интересных людей, за возможность быстро добраться до пункта назначения. Метро - это своеобразный маленький мир, и все мы там равны.(c)

Мой пиздец не проходит бесследно. Он не уходит уже 9 лет.

@темы: metro, (с), 32 по Фаренгейту, Разные разности

---

моя душа выходит вместе с кашлем

PS. Секунда - это подходящий отрезок времени, за который человек может все перечеркнуть, начать, умереть, родиться(Н)

Я очень рада, что мы пережили эту зиму и остались вместе. Очень-очень рада

@темы: (с), Милый Друг, 16, Ноль три, шыворотнавыворот, Болен зимой

---

Девочка весна, увидь весну через объектив фотоаппарата. Живую, дышащую, возрождающуюся. Весну, которая пришла совершенно нежданно, ворвавшись наши сердца спокойствие и тишину. В эти дни все снова становится самим собой. Заканчивается нехватка тепла для окружающих и Кай… Кай – замерзший мальчик должен вернуться в мир тепла и в этот раз.
Худой, с тонкими запястьями и бледной кожей, с черными густыми волосами до плеч, и большими голубыми глазами. Снежный, уже весна.
Мальчик Кай страдает токсикозом весны. У него нет ничего кроме рисунков, стихов и фотографий. Он рисует почти всю жизнь, но с каждым годом понимание, что его труды никому не нужны кроме него заполняют всю душу. И детская мечта никогда не исполнится. Он навечно останется безызвестным художником с Бульвара Несбывшихся Надежд.
У его мечты давно вышел срок годности и, кажется, что он должен заболеть совсем другим. Но это невозможно пе/ре/болеть.
У мальчика Кая птичьи кости хрупкие, выступающие через бледную кожу. По утрам он сжимает свои очень худые плечи длинными пальцами, сворачиваясь в клубок, чтобы спазмы желудка не убивали его. Раздертые запястья, под ногтями краска. Весь его образ - хрупкий хрусталь, из которого невозможно сложить слово "в.е.ч.н.о.с.т.ь", ведь оно рассыплется от одного прикосновение.
На улице весна, в сердце холод. Мальчик Кай рисует возрождение жизни. И живет только благодаря теплу Герды.
Кай и Герда - два полюса магнита, разные, но все равно едины. Не разделить.
Герда не бросит Кая, ей не нужен никто кроме него.
Весна пришла и Герда прижимает к себе фотоаппарат. Смотрит на мир через объектив. Девочка весна, пожалуйста, запечатлей Кая иначе он растает…

Стихи Кая:
Эта весна пришла не слышно,
Словно скрип половиц под мышкой.
И исчезла тоска, души,
И нет давящей внутри пустоты.
Исчезли страхи, сомненья и боли,
На смену им пришли сладкие грезы.
Словно героинов дорожки,
Словно героины слезы.
Эта весна пришла не слышно,
Только кошка убила мышку.
***
Мои мысли не умещаются в одной строке,
Пожалуйста, сожми мою руку в своей руке.
До боли в венах.
Но \в твоих ответах
Нехватка нежности и поддержки,
Словно в чувствах задержка.
Может надо расстаться?
Только, пожалуйста, не ругайся.
…

@темы: РассказиГ

---

И все же русский язык богат и могуч, но счастье оно действительно глючное.

Потому что когда это ощущение захватывает тебя в свой плен это заставляет умереть мозг.

Немцы верное заметили, что счастье это Gluck

 

Счастье оно глючное,

а я

ваш Gluck

 

@темы: Gluck

---

Слова - Ес Соя, Гуша Катушкин
Музыка, вокал - Гуша Катушкин
Фортепиано, вокал - Маша Чайковская
Саксофон - Евгений Абин

 

меня касаясь жгуче,

танцуешь на ребрах моих чечетку
у нас с тобой есть future,
но оно такое нечеткое.
перебирай меня,
перебирай меня словно четки
ты мне шлешь по строчке в день
у тебя анорексия
от тебя у меня мигрень
ты в Канаде, я в России.
у твоих инициалов
эхо тысячи вокзалов
тех, что я оставил навсегда.
мы рассыпаны как драже
в твоем жж обжигает новый пост
в полный рост.
собирай меня,
собирай меня словно волосы в хвост
твой неземного цвета глаз
сейчас наверняка прищурен
что же так и не скрестил ты нас дорогой товарищ Мичурин.
у твоих инициалов
горечь тысячи вокзалов
тех, что я оставил навсегда.
у твоих постов
эхо аэропортов тех городов,
в которых я уже не буду никогда.
тебя, пожалуй, кроме все остальное - дым
и телефонный номер
сотри все следы.
набирай меня,
набирай меня точно в рот воды.
ты молчишь который день
у тебя анорексия.
от тебя у меня мигрень
я в Канаде, я в России.
твой неземного цвета глаз
сейчас наверняка прищурен
что же так и не скрестил ты нас дорогой товарищ Мичурин.
у твоих инициалов
горечь тысячи вокзалов
тех, что я оставил навсегда.
у твоих постов
эхо аэропортов тех городов,

в которых я не побываю.

 

@темы: (с), Стихи

---

Лолита, свет моей жизни, огонь моих чресел. Грех мой, душа моя.
Ло-ли-та: кончик языка совершает путь в три шажка вниз по небу, чтобы на
третьем толкнуться о зубы. Ло. Ли. Та.
Она была Ло, просто Ло, по утрам, ростом в пять футов (без двух вершков
и в одном носке). Она была Лола в длинных штанах. Она была Долли в школе.
Она была Долорес на пунктире бланков. Но в моих объятьях она была всегда:
Лолита.

@темы: (с)

---

- Я сегодня в магазине видел Салтыкова.
- И как? Поздоровался?

@темы: 16, Боб Марли в юбке, Я такой редкостный дурак

---

А ты знаешь что такое море?
Когда-то мы все были маленькими детьми. И ты не исключение.

Когда не надо бежать вперед и в наушниках еще Полоскова не говорит о приближающейся старости. Когда нет причин слушать по двадцать раз группы поющие о любви. Тогда ты еще ребенок.
Ты хоть раз был на море?

Вспомни. Волны смывают с песка следы от босых ног, солнце убивает своими лучами остатки твоей души. Море убивает твои чувства, мысли. Только ты и тишина, только ты и море

А что теперь?
Ничего.
Тебе шестнадцать. У тебя авитаминоз, скалеоз, разорванные запястья, рвота по утрам.

И на море не хочется. Вспоминаю, и внутри все сжимается. Умираю от избытка чувств. От счастья, которое тогда было. И которого нет. Нет его.

Потому что жизнь превратилась только в глупое существование.

Все мои воспоминания о море заканчиваются волнами. Криками детей, пьяными людьми и солнцем.

@темы: presentation